零下二十多度。雪停了有几天了，但山里的雪积得厚，一脚踩下去没过脚脖子，走起来费力。王西川跟在韩把头后面，踩着老头的脚印走，省了不少力气。大青跟在王西川后面，踩着主人的脚印走，一步不落。 韩把头在前面走，不紧不慢，步子不大，但很稳，每一步踩下去都是一个坑，坑的深浅一致，像是用尺子量过。他穿着那双磨薄了底的毡疙瘩，踩在雪地上发出沙沙的声响，有节奏的，像一首单调的歌。王西川在后面跟着，呼吸越来越重，呼出的白气在面前凝成一团雾，棉袄里面的单褂子已经被汗湿透了，贴在背上冰凉冰凉的。他看了看韩把头，老头连气都没喘，额头上的汗珠都没有一滴，棉袄领子干干净净的，一点湿印子都没有。 “你喘成这样？”韩把头头都没回，声音不大，但王西川听得清清楚楚，“路还远着呢，这就不行了？这才走了不...