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护工小姐（第1页）

接下来的周末，空气中漂浮着一种奇异的平静与……被迫的亲密。

米勒阿姨在电话里千叮万嘱，让我“看着点卡特，别让他乱动”，语气充满了对我这个临时“护工”的信任。卡特本人对此嗤之以鼻，但肿得像馒头一样的脚踝让他不得不屈服于现实。

于是，我的活动范围被迫从二楼画室和房间，扩展到了一楼客厅——卡特的主要“栖息地”。他像一头被困的、烦躁的狮子，霸占着长沙发，遥控器、游戏手柄、水瓶、零食袋散落四周，将原本整洁的客厅变成了他的临时领地。

我们形成了一种古怪的共处模式。大部分时间，我蜷在旁边的单人沙发里，膝盖上放着素描本，铅笔划过纸面的沙沙声是主旋律。他会看体育频道，玩会儿游戏，或者对着战术手册涂涂写写。沉默依然是基调，但不再是之前那种冰冷的、充满隔阂的沉默，而是一种……各自忙碌却并不尴尬的共存。

“喂。”他的声音打破寂静，用的是那种理所当然的、叫人干活的语气。

我抬眼。

他晃了晃空掉的水杯。

我放下素描本，走过去给他倒水。递过去的时候，他接过去，指尖无意间擦过我的手背，带着灼人的温度。我迅速收回手。

“谢了，”他喝了一口，目光落在我随手放在茶几上的素描本上，“在画什么？”

“没什么。”我下意识想收起来，那上面是窗外被风雨摧残后略显凌乱的花园，还有……客厅一角，他随意搭在沙发扶手上的运动袜，和地上那双巨大的专业球鞋。这些日常的、属于他的碎片，不知何时溜进了我的画面。

他眼疾手快，用没受伤的脚轻轻碰了碰本子边缘，让翻开的页面更朝向自己。“画得不错。”他评论道，蓝眼睛里闪过一丝兴味，“原来你真的在‘观察’。”

我的脸颊有些发烫。“随便画画。”

“能给我看看别的吗？”他问，语气里少了平日的漫不经心，多了点真诚的好奇。

犹豫了一下，我把本子递过去。里面大多是静物、风景，还有一些学校里人物的速写，但都没有画脸，只是捕捉动态和轮廓。

他翻看得很慢，手指划过纸面。“你喜欢用线条，很多阴影。”他居然点评起来，“有点……冷调子。但很准。”

我惊讶地看着他。一个整天在球场上冲撞的四分卫，竟然能说出“冷调子”这样的词。

“怎么？觉得我只会看战术图和比赛录像？”他捕捉到我的表情，挑了挑眉，那副傲慢自信的样子又回来了，“我选修过艺术史，为了凑学分。”他耸耸肩，把本子还给我，“不过，你画得比我们当时那些装模作样的作业强多了。”

这大概是他迄今为止对我说过的最长、最接近“夸奖”的话。

“谢谢。”我把本子抱回怀里，感觉心脏跳得有点快。

午饭后，他接了个电话，是球队教练打来的，询问伤势。卡特的声音变得沉稳而专业，详细描述着感觉，讨论着康复时间表。挂断电话后，他脸上的轻松消失了，取而代之的是一种沉郁的焦虑。

“很重要的比赛？”我问，出口后才觉得有点逾越。

“赛季揭幕战，三周后。”他盯着自己裹着绷带的脚踝，手指无意识地敲打着沙发扶手，“恢复顺利的话，刚好赶上。如果不顺利……”他没说下去，但紧绷的下颌线说明了一切。

我忽然想起他房间那些密密麻麻的战术笔记。这不是一个只靠天赋吃饭的家伙。

“你会赶上。”我说，声音不大，但很肯定。

他抬眼看我，眼神复杂。“你怎么知道？”

“因为你看起来，”我斟酌着词句，“不像会轻易放弃的人。而且，你很在意。”

他沉默了一会儿，然后扯了扯嘴角，那笑容有点苦。“是啊，在意。”他移开目光，看向窗外，“有时候太在意了。”

那一刻，我看到了光环之下，那个被期望和压力包裹的卡特·米勒。他不仅仅是一个耀眼的运动员，也是一个会受伤、会焦虑、会害怕让所有人失望的十八岁少年。

周日傍晚，门铃响了。是卡特的两个队友，来看望他。其中一个身材壮硕，剃着极短的平头，笑起来有点憨，是线卫特拉维斯；另一个是跑卫，叫迈克，更活络一些。