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南洋风（第1页）

蜜月定在了新加坡。

池釉本以为岑渡会带她去欧洲，去那些有着古老教堂和博物馆的地方——毕竟他学的是建筑，又做过古建保护。可当她看到机票上的目的地时，愣了一下。

“新加坡？”她仰起头看他。

岑渡正在替她收拾行李，把她的画笔和颜料一格一格地装进防震的收纳盒里。闻言抬起头，唇角弯起一个极浅的弧度：“嗯。我念书的地方。”

池釉的心猛地跳了一下。

她忽然意识到，她对他的了解，大多停留在“听松居”里。她知道他的童年，知道他的执念，知道他的温柔和偏执，可她不知道他十六岁以后的人生——那些没有她的、漫长的年月里，他是怎么过的。

“我想让你看看，”岑渡合上收纳盒的盖子，走到她面前，伸手抚上她的脸颊，“那些年，我是怎么活过来的。”

新加坡的阳光和江南完全不同。

江南的秋阳是温吞的，像是一碗晾到恰好的桂花茶，不烫，却暖。新加坡的阳光却是炽烈的，明晃晃地砸下来，把柏油路面烤得发软，把椰子树的影子钉在地上，短而浓。

池釉下飞机的时候，被热浪冲得眯起了眼。下一秒，一顶宽檐的草帽扣在了她头上，帽檐上还别着一朵新鲜的鸡蛋花，嫩黄的花瓣沾着水汽。

“戴着，”岑渡站在她身侧，手里拎着两只行李箱，额头已经沁出了一层薄汗，“这里紫外线强。”

池釉仰起头，透过帽檐的缝隙看他。他穿一件白色的亚麻衬衫，袖口挽到小臂，露出线条流畅的小臂。阳光从他头顶砸下来，把他的轮廓照得格外清晰，连睫毛尖上都挂着细碎的金光。

“你以前在这里，”她伸出手，指尖轻轻拂去他额角的汗珠，“也这样照顾人吗？”

岑渡的呼吸停滞了一瞬。

他低下头，看着她仰起的脸，目光深得像是要把她整个人溺进去：“没有别人。只有你。”

他们住在一栋殖民时期的老洋房里。

不是酒店，是岑渡念书时住过的地方。洋房的主人是一位华侨老太太，姓林，岑渡叫她“林姨”。林姨满头银发，穿一件香云纱的旗袍，手里摇着一把蒲扇，站在廊下等他们。

“阿渡，”林姨笑眯眯地看着他，然后目光转向池釉，眼底闪过一丝惊艳，“这就是你找了二十三年的小姑娘？”

池釉的脸红了。

岑渡伸出手，自然地揽住她的腰，把她往怀里带了带：“是。我太太，池釉。”

“太太”两个字他说得很轻，却重得像是一块石头落进平静的湖面，溅起的水花打湿了池釉的耳尖。

林姨笑得眼睛弯成了月牙，蒲扇一指二楼：“给你们收拾了东边的房间，窗户朝着院子，有棵老鸡蛋花树，和你江南的桂花不一样，但也很香。”

房间很大，木地板被岁月磨得发亮，踩上去发出轻微的“咯吱”声。推开窗，果然看见一棵高大的鸡蛋花树，满树白花黄心，在热带的风里轻轻摇晃，散发出一种甜腻而浓郁的香气。

池釉趴在窗台上，深深吸了一口气。

岑渡从背后环住她的腰，下巴抵在她的头顶：“喜欢吗？”

“喜欢，”她转过身，额头抵上他的下巴，“和桂花不一样。但……也很好闻。”

“桂花是清甜的，”岑渡低声说，唇瓣贴着她的发顶，“鸡蛋花是热烈的。像这里。”

他顿了顿，手臂收紧了：

“也像你。看起来淡，其实……很热烈。”

池釉的耳尖烧了起来。

在新加坡的日子，岑渡把她照顾得无微不至。

他带她去吃海南鸡饭，知道她不吃姜，就提前嘱咐老板把姜蓉另放。他带她去逛植物园，知道她怕热，就每隔半小时拉她进凉亭休息，从背包里掏出冰镇过的椰子水，插好吸管递给她。他带她去看他念书时的建筑系教室，站在走廊里，指着一扇窗户说：“我以前坐那里。画图纸画到深夜，就会想，如果你在，会怎么画这栋楼。”

池釉站在那扇窗前，看着教室里一排排的画架，忽然觉得眼眶发热。

她伸出手，握住了他的手指：“以后我陪你画。画到多晚都行。”

岑渡低下头，在她唇角轻轻吻了一下：“好。”

第四天傍晚，他带她去了海边。

不是游客聚集的圣淘沙，是东海岸一处僻静的海滩。夕阳把海面染成了蜜糖色，远处的货轮缓缓驶过，像是一幅被拉长的剪影。岑渡脱了鞋，赤脚走在沙滩上，然后蹲下身，替池釉也脱掉了凉鞋。

“凉，”他说，手掌包裹住她的脚踝，轻轻按了按，“适应一下再走。”