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墨痕新（第3页）

“第8474天。她来了。她站在桂花树下，和八岁那年一样。”

最后一页，就是昨天那张：“第8475天。她今天吻我了。”

池釉蹲在椅子边，眼泪一滴一滴砸在牛皮纸封面上，晕开一小片深色的痕迹。

她听见脚步声从门外传来，连忙把本子塞回口袋，站起身，用手背胡乱擦着眼泪。

岑渡端着水杯站在门口，看着她通红的眼眶，眉头几不可察地蹙了一下。

“怎么了？”他走过来，把水杯放在桌上，伸手想碰她的脸。

池釉躲开他的手，低着头，声音哑得不像自己：“岑渡，你……你是不是每天都写？”

岑渡的手顿在半空。

他看着她，又看着她身后的椅子，目光落在那个微微鼓起的口袋上。他明白了。

他垂下眼，睫毛在眼睑下投出一小片阴影。

“是。”他说。

“写了二十三年？”

“是。”

“为什么？”

岑渡抬起头，看着她。目光里有疲惫，有脆弱，还有一种她读不懂的执拗。

“因为，”他说，声音低得像是在叹息，“我怕有一天会忘记。忘记她的样子，忘记她的声音，忘记她画画时咬笔头的习惯，忘记她站在桂花树下的样子。”

他顿了顿，喉结轻轻滚动了一下：

“可我发现，我忘不了。越写，记得越清楚。越清楚，就越想她。”

池釉的眼泪又掉了下来。

她走上前，伸手抱住他的腰，把脸埋进他的胸口。他的心跳很快，很稳，像是一面鼓，敲打着她的耳膜。

“岑渡，”她闷声说，“以后不用写了。”

“为什么？”

“因为，”她抬起头，看着他，眼泪还挂在睫毛上，可她却笑了，“我就在这里。你抬头就能看见，伸手就能碰到。不用写，也能记得。”

岑渡看着她，目光深得像是要把她整个人溺进去。

他伸出手，指腹轻轻擦去她脸颊上的眼泪。然后，他低下头，吻住了她的眼睛。

那是一个极轻的吻，像是一片羽毛落在眼睑上，带着咸涩的泪痕，和无尽的温柔。

“好，”他说，声音哑得像是在砂纸上磨过，“不写了。”

他把她拉进怀里，下巴抵在她的头顶，手臂紧紧箍着她的腰，像是要把她嵌进骨血里。

窗外，桂花又落了一地。

金黄色的花瓣在晨光里跳舞，像是谁把一整个秋天，都铺在了他们脚下。