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浊世（第1页）

下午的课全停了。

警察来了，好几辆警车停在操场上，蓝红色的警灯无声地转着，把教学楼的墙壁映得一明一暗的。食堂被封锁了，黄色的警戒线拉了一圈又一圈，几个穿着蓝色防护服的人在食堂里进进出出。那个女生的尸体被装进黑色的裹尸袋里，用担架抬上了车。

食堂的工作人员被一个个叫去问话，当时在场的学生也被留下来做笔录。林越和周明在食堂外面等了两个小时，才轮到他们。

做笔录的是个年轻警察，看起来不到三十岁，脸上带着疲惫的神色，眼袋很深，胡子茬青青的。他问了林越的基本情况——姓名、年龄、班级、家庭住址——又问了他看到的情况，林越一一回答了，声音很平静，像在念一篇课文。

“你以前见过那个女生吗？”警察问。

林越摇头：“没见过。”

“你注意到她有什么异常吗？我是说，在她站在那里之前？”

林越想了一下，不知道该怎么说。

异常？

这两天他看到的异常太多了，多到他都不知道什么是正常了。那些站着的人，那些脚印，那张脸，那些笑声——他该从哪里说起？他该怎么说？

“没有，”他说，“我没注意。”

警察点点头，合上本子，把笔别在胸口的口袋里：“行，你可以走了。如果想起什么，随时联系我们。”

他递给林越一张名片，白色的，上面印着警徽和一行小字。

林越接过来，站起来，往外走。走到门口的时候，他停了一下，回头问：“那个女生……她怎么了？”

警察看了他一眼，沉默了几秒。那几秒钟里，林越看见他的表情变了一下——不是职业性的那种面无表情，而是一种更深层的、更复杂的表情，像是困惑，像是恐惧，又像是某种无能为力的疲惫。

“还在调查。”他说。

林越知道他在敷衍。

他走出食堂，外面天已经黑了。

操场上空无一人，只有几盏路灯亮着，在草坪上投下昏黄的光斑。风有点凉了，吹得树叶沙沙作响，一片枯叶从树上飘下来，在他脚边打了个旋，又飘走了。

林越站在原地，看着那片草坪。

那些脚印还在吗？

他往草坪上看去。

没有脚印。

可是有别的。

草坪上，站着好几个人。

他们零零散散地站在各处，面朝不同的方向，一动不动。路灯的光照在他们身上，把他们的影子拉得很长很长，一直延伸到跑道边缘。那些影子是黑色的，浓稠的，像是用墨汁泼在地上，和草坪的绿色形成了鲜明的对比。

林越数了数，有四个。

四个像雕塑一样站着的人，在这片昏暗的草坪上，在这座安静的校园里，在这个越来越不像人间的世界上，一动不动。

林越不知道自己是怎么走到校门口的。他只记得自己一直在走，步伐很快，几乎是在小跑。他不敢停，不敢回头，不敢看两边。可余光里，他总能看见那些站着的身影——墙角边，花坛旁，旗杆下，教学楼门口的台阶上。到处都是。

校门口。

公交站台。

路边。

巷口。

到处都是。

那些站着的人，像一个个无声的哨兵，像一棵棵被种在城市里的树，散布在这座城市的各个角落，各个路口，各个你以为不会有人停留的地方。他们站着，站着，一直站着，不知道站了多久，也不知道还要站多久。他们的衣服被风吹干了又湿了，他们的头发被灰尘染灰了，他们的皮肤在阳光下晒黑了又在月光下变白了——可他们就是不倒，不动，不离开。

林越终于跑回了家。

他冲进楼道，一口气跑上六楼，每一步都踩得楼梯咚咚响。他站在家门口，手抖着把钥匙插进锁孔，拧开，推门，冲进去，砰地关上门，反锁，挂上链条锁，又把门口的鞋柜推过来顶住门。

妈妈从厨房探出头来，手里拿着锅铲，围裙上溅了几滴油：“怎么了？跑成这样？”

“没什么。”林越喘着气说，靠在门上，胸口剧烈地起伏着。

妈妈看了他一眼，没有多问：“吃饭了，快去洗手。做了你爱吃的糖醋排骨。”