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第一周的等待（第1页）

许星燃走了之后，文诗雨在出租屋里坐了很久。

她换好睡衣，关了灯，整个人缩进被子里。

枕头旁边那只编号000的棉花娃娃安安静静地躺着，帽檐上的银色五角星在黑暗中泛着一点极淡的微光。

她伸手把它拿过来，贴在胸口，棉花的触感柔软而温热，像还残留着白天被他拎着纸袋递过来时的温度。

她翻了个身，把娃娃举到眼前。黑暗中看不清它的表情，但那双琉璃珠眼睛在窗帘缝隙透进来的微光里，亮得像两小颗沉在深水里的琥珀。

她盯着看了很久，然后低声说了一句：“他走了。”

娃娃没有反应。但她感觉到共感那头传来一阵正在远去的温暖——许星燃在去机场的路上，车窗外的路灯一盏一盏往后掠。

她能感觉到他的松弛，那种干完了一天最重要的事之后、靠在车座上闭着眼休息的松。

那阵温暖像一根被慢慢拉长的丝线，越来越细，但没断，一直牵着。

文诗雨把娃娃重新贴回胸口，翻了个身，闭上了眼，但她睡不着。

满脑子都是今天下午的事——他站在后巷里把纸袋递过来时的样子、他坐在台阶上等她下班的背影、他把那根被风吹散的头发拨开时指尖擦过她颧骨的触感。

她翻了第三个身之后索性坐起来，开了床头那盏小台灯。

橘黄色的光线铺开一小圈，把她脚边那一摞旧杂志和专辑照得清清楚楚。

文诗雨低头看了一会儿，然后从床底下拖出了一个纸箱子。

纸箱不大，边角因为反复搬动已经磨出了毛边。

她打开盖子，里面整整齐齐地码着许星燃出道以来所有的专辑，每一张都收在塑封袋里，品相完好。

最上面那张是第一张，封面上的他十八岁，头发染成了浅灰色，眼神里有一种初生牛犊的亮，直直地看着镜头。

她拿起那张专辑翻了翻背面，歌单里有一首叫《轨道》的歌，她记得很清楚——那是她第一次听许星燃唱歌，在高中室友的MP3里。

那时候她还不知道这个人会长成谁，只是觉得那首歌的副歌很好听。

她把专辑放回去，又往下翻了翻。海报、小卡、演唱会的票根，每一件都用透明文件袋装着，按照时间顺序排得规规矩矩。

最底下压着一张照片——那是她大三那年自己去沈阳场拍的照片，从山顶的位置拍的，舞台很小，他的人影更小，只是一个穿着演出服的、模糊的轮廓。

但那天晚上她蹲在停车场门口等了四个小时，冻得脚趾都麻了，最后拿到了他助理带出来的一张签名海报。

那张海报她一直没舍得贴，因为签名是用银色马克笔写的，背面有一行字：“To诗雨，愿你永远燃着。”

文诗雨把那张签名海报抽出来，展开，铺在膝盖上。

台灯的光照在那行银色字迹上，笔锋流畅，收尾处微微上挑。

她以前看这行字的时候只觉得开心，像是被偶像隔空祝福了一小句。

但此刻她看着它，想的却是另一件事——他写这行字的时候，并不知道她是谁。

不知道她会在三年后捡到一只编号000的棉花娃娃，不知道他会隔着几百公里尝到她碗里的泡面味，不知道他会坐在一条旧后巷的台阶上等她下班。

她忽然觉得，三年这个数字变得好短，短到她还能清晰地记得第一次听到他声音时的场景，短到她还能回忆起每一场演唱会上他唱了什么歌、穿了什么颜色的衣服。

可三年又很长。长到足够让一个十八岁的新人变成二十四岁的顶流，长到足够让一个人从“隔着屏幕仰望”变成“站在她面前说‘下周六我还来’”。

文诗雨把海报小心地折好放回纸箱，盖上盖子，重新躺回床上。

她把娃娃重新抱进怀里，棉花的味道混着她自己洗衣液的香味，很安稳，共感那头的温暖已经变得很远了——他应该已经落地了。

她闭着眼，忽然特别想问他一句：

“你到家了吗？”但她没有发消息，因为她知道，如果她现在发过去，他会回。

而她已经不想再让他隔着屏幕说“到了”，她想等周六。等他自己站在她面前，亲口说一句“我来了”。

第二天一早，许星燃推开练舞房的门时，宋屿已经在了。

他靠在墙边，手里端着一杯美式，看见许星燃进来，没说“早”，而是上下打量了他一遍：“你昨晚几点睡的？”

“十二点。”